Wednesday, October 25, 2006

Las chicas mueren por las verdades comunistas.
Los Marx attacks son una propuesta diferente de hacer música y política. En un escenario musical donde los grandes referentes del socialismo comienzan a menguar, dígase por ejemplo la disolución de Rage Againts the Machine y Alien Ant Farm, llega este grupo que aggiorniza los conceptos de izquierda para difundirse en las masas adolescentes, tan indiferentes a los dilemas políticos a los que nos enfrentamos día a día
Viva el delirio socialista!!!!

Wednesday, October 04, 2006

Increíble, el dúo ambiguamente gay.


Thursday, July 27, 2006

NOTICIA DE ÚLTIMO MOMENTO: BUSH ES ENCONTRADO MUERTO EN LA SALA OVAL, SE RETIRAN LAS TROPAS DE IRAQ Y SE DESCUBRE QUE KURT COBAIN NUNCA MURIÓ Y VIVE EN UNA CABAÑA DE MINESSOTA.
Uno no necesita demasiadas pruebas para darse cuenta de que no importa. No, realmente no importa. Me dejé estar por bastante tiempo, no voy a decir que con culpa, pero sí con un sentimiento de deuda, deuda con nadie más que conmigo mismo. Luego de casi un mes sin escribir, Tarkovski me prende la lamparita. Sí, hablar de la experiencia de lo que es ver sus films es algo (co)muni-cable (no sé a que se deben estos paréntesis y guiones, pero muchos psicólogos sociales los utilizan en sus escritos. Aparentemente significa como que uno está por encima de las palabras y las entiende desde una nueva pluri-nter-intra-con-multi-visibilidad, así que a lo mejor yo también he de hacer lo mismo). (Es)cribo sobre él, me atrevo a decir que con entusiasmo. Pasan los días. Uno, dos, una semana. Nada. Ni un comentario. No puedo culparlos. A mí también por momentos me parecen un bodrio los films del soviético, así que por ahí quizás no es su culpa y soy yo que me puse demasiado pretencioso esperando a que uno de ustedes contestara. Incluso, analizo el contador de visitas de miarroba y las visitas son de dos personas por día. Entre unas de las personas que visitaron mi página, un mexicano llegó buscando travestis. Creo que pudo haber aparecido en la búsqueda alguna de las hermosas parábolas de Fritz Oestron, siempre recurriendo a payasos travestidos y demás congéneres como metáforas.
Una semana después, dejo para ustedes un video terrible de The Mars Volta, incluso después un increíble truco de magia de David Blaine. Los días pasan, ni un comentario. Ninguno. Por otro lado, en otro blog una mina que se hace llamar “vinílica” (una página enteramente dedicada a esa banda uruguaya que ni pincha ni corta), escribe tres pelotudeces de lo que fue su fin de semana: 24 comments. Me imagino que la mina ha de estar muy buena. Es la única razón que veo posible.
Así que la cosa es así. No importa cuanto escriba, en realidad nadie está leyendo, nadie leerá esto que escribo. Da lo mismo. Un puente es puente si es cruzado por alguien. Esto es lo que separa un puente de un árbol caído transversalmente de un extremo a otro del río. Si un puente es puente cuando es cruzado… un artículo es artículo cuando es leído. Así que no he estado escribiendo artículos. No he escrito nada en realidad. Son meros caracteres alfabéticos y numéricos estampados en un monitor. Si nadie lee esto, no importa lo que escriba. Escribiré lo que se me da la gana entonces… sin importar las consecuencias, total, nadie lo leerá… a ver…Cada vez me parece mas cercana la relación entre las razones expansionistas expuestas por los nazis en 1939 y las guerras preventivas de los sionistas en Palestina, Líbano, ¿Siria? (uy!, perdoná, capaz que sos judío y te ofendiste… pero no leíste esto, ya que nadie lee lo que escribo, así que no te tendré que pedir disculpas). Que cheto que es Cerati, demasiado cheto, pero no se lo puede culpar, no dice tantas boludeces. Maitena, la tipa que le hace la entrevista, que buen pelo que tiene. Me gustan más las morochas, nunca me atrajeron predominantemente las rubias, pero su pelo parece salido de un aviso de Sedal. Bueno, en fin, no importa. “pero son las tres de la mañana/demasiado tarde/demasiado temprano”. Se me ocurrió ponerle a mi artículo un título que sea atractivo para el lector ordinario, por lo que la muerte de Bush y el descubrimiento de que el fallecimiento de Kurt Cobain había sido solo un mito, parecen ser encabezados bastante atractivos para el lector ordinario. Podría haber agregado que Jorge Nasser va a hacer un dúo con Bon Jovi para hacer un cover de Cowboy, pero sería un título demasiado largo.
Bueno, no me queda nada más para encajar acá, pero ya que nadie va a leer lo que escribo me queda una sola cosa que decir, cu-lo, culo, ¿entendieron?, CULO.

Sunday, July 23, 2006

Lo veo una y otra vez y todavía sigo sin comprender cómo.

Friday, July 21, 2006

Aca les va un tremendo video de The Mars Volta, una de las bandas que me permitió volver a creer en la música contemporánea

Friday, June 30, 2006



Oda a Tarkovski
Y nos dimos cuenta de que realmente no importaba. No importaba si algún día llegábamos a la zona de Stalker, o a aquellos baños italianos que el Tarkovski desterrado creaba, como un Dios es supuesto de crear montañas, cuevas y océanos. No impotaba. No importaba siquiera la resignación amarga de creer que aquellos paraísos no eran tan naturales como se los veía, saber que serían desmontados de toda su irrealidad en el mismo momento en que culminara la filmación. No importaba. Todo lo que había, todo era aquello detrás de la pantalla, inmortalizado a cuantos REWIND aguantara el pulgar y el control remoto de uno; REWIND, el rumor del agua, REWIND, la lluvia que cae de un techo lejano, incorpóreo, REWIND, el repiquetear de las gotas en las botellas vacías. No importaba cuantos ovejeros alemanes lloraran la muerte de su amo autoinmolado por el fuego, no importaba el hecho de que nunca llegaríamos a la zona, sólo REWIND, la lluvia, el agua, la sangre del mundo, REWIND, el tiempo esculpido como las rocas por las olas, REWIND, y la nostalgia se vuelve anhelo, el dolor se hace sacrificio y la soledad se convierte en hogar.

Saturday, May 06, 2006




Uno a veces se pone nostalgico...

Friday, March 31, 2006

En coautoria con el muy saboteado intelectualmente por mí, Emiliano, y Lolo, decidimos hacer la lista de las 15 cosas mas sobreestimadas (que con el tiempo se convirtio en 26, no 27, no, 28):

01-Paulo Coelho
02-Fabiana Cantilo (saben qué, "En el Caribe azul" es de Man Ray)
03-Juanes
04-Bucay
05- Madonna
06-El Dj de electronica que se dedica exclusivamente a pasar musica en fiestas (la verdad de la milanga es que no se diferencia de un disk jockey de fiesta de quince que pasa musica por el Winamp)
07- Figari (si, entendí, es un negro tamborileando)
08-U2
09-El codigo da Vinci (como si los templarios existieran desde hace cuatro años)
10-Aparicio Saravia (es importante... para cosas como los blancos)
11-Mujica
12-La trampa (para mas informacion vaya a http://policanto.blogspot.com )
13-Gloria Estefan (aka esposa de Emilio Estefan)
14-El chavo (ya entendí, don Ramón no tuvo la culpa)
15-24 (aka "la del Jack Bauer")
16- Miranda y Dani Umpi (aceptémoslo, la joda se fue de control)
17-La belleza de Nazarena Velez
18-De bichos y flores de La vela Puerca
19-Coldplay
20-J.R. Carrasco (justo antes de que nos demostrara lo contrario)
21-Andrea Bocelli (si no fuera ciego no hubiera vendido ni la mitad de sus discos)
22-Los poderes curativos del Pilates
23- Psicodrama, Psicología Social y Guestáltica
24- Angus Young
25-Arachanes (piénsenlo bien: es La Paloma, pero sin negocios)
26- Pastor Oviedo
27- La revista charoná (cuando éramos niños)
28- Marte (si, Marte, planeta de imbeciles)

Thursday, March 30, 2006


Habitantes del otro cuarto Posted by Picasa

Wednesday, March 29, 2006

M.O.R.V (Movimiento obrero revolucionario de Valizas)
Tuve la suerte de poder comunicarme con un hombre importante como lo es Clarence Perales o Roberto Rotundo, cuyos nombre para algunos de ustedes les resultarán desconocidos, pero que en el futuro adquirirán, desde una perspectiva histórica, gran importancia. El movimiento liberalizador de Valizas tiene varios años ya, pero en estos años difíciles, parece adquirir cada vez más notoriedad. No es más que mi deber exponerles este ensayo pequeño que a modo de manifiesto, en el que el señor Perales comienza a delinear el nuevo futuro de este pueblo.

Camaradas, fieles compañeros de luchas, hoy nuestro destino se comienza por primera vez a perfilar, luego de tantos años de ensoño, en que tuvimos que soportar las injurias de un gobierno tan centralizado como es el uruguayo. Desde hace tiempo tuvimos que soportar nuestro humilde status de villa, pueblo, ni siquiera de ciudad, como si fuésemos un pequeño chichón de pus en el culo más oriental del Uruguay. Siempre como un pequeño anexo, una pequeña partícula de este decadente e impío departamento rochense. No sólo fueron siempre desoídos nuestros reclamos de parte de la corrupta intendencia de este departamento, sino que una y otra vez se fue mancillando nuestro orgullo con los venenosos limos de la ignorancia, tanto de parte de extranjeros, como de los que impíamente se autoproclaman “compatriotas”, convirtiéndonos apenas en un desagüe de todas las ineptas y malas planificaciones de las ciudades y poblaciones periféricas, en tan sólo una nefasta estación de paso, en un baño para el culo entumecido y lleno de inmundas heces del turista despreocupado, tan ajeno a nuestras penas.
Como habitantes de Valizas, reclamamos nuestro derecho irrevocable de fundar nuestro estado independiente, y así autoextirparnos del injurioso dominio oriental, que tantas penas nos trajeron desde tiempos ya inmemoriales. Es un derecho inalienable de todos los pueblos el de forjar su propio destino como nación, de encontrar su propia identidad, de poder juntarse con sus congéneres y así poder estrechar lazos que sueltos nos despiden a la desesperante y desarraigadora fuerza centrífuga de la ignorancia y la soledad. Consideramos que el pueblo de Valizas es diferente a todos los demás, diferente al pueblo rochense bajo cuya sombra vivimos a diario, diferente al pueblo montevideano y uruguayo en general. Tenemos costumbres distintas, hablamos distinto, tenemos hábitos alimenticios e indumentarios distintos, y sobre todo ambiciones distintas a la de un pueblo que se ha quedado estancado en su profunda decadencia. No es sólo nuestra intención, sino nuestro deber abandonar esta rueda de hamster, esta terrible sucesión de cajas chinas, que representa el Uruguay para poder así delinear un nuevo futuro en donde con su independencia política, militar y económica, alejado de todo poder detentado en el seno del gobierno, tanto de derecha como de izquierda, nuestro querido pueblo pueda convertirse en país independiente y autónomo.
Este movimiento había comenzado muchos años atrás y fue silenciado por la represión, en donde perdimos a varios de nuestros mejores hombres, como el encomiable Maik Perilli, que dio la vida por este sueño que ahora comienza a hacerse realidad. Sabemos que la legalidad no es la salida, muchas experiencias atestiguan esto, tales como la negativa del Estado Uruguayo para la formación del cerro como estado independiente o la unificación de Paraguay, Perú, Ecuador, Colombia, Venezuela y Chile bajo el nombre de Bolivia o República Bananoamericana. Estamos concientes de nuestras carencias, pero estamos dispuestos a llegar hasta dónde sea necesario, aun así que nuestra vida sea arrancada en el intento, como ocurrió con la noble existencia de un ser tan respetable como Maik Perilli o Charles de Hugo. El movimiento se está abasteciendo a pasos cortos pero seguros, estamos juntando los necesarios suministros, armas, hondas, horquetas, piedras y bombas molotov, y felices estamos que nuestro pueblo hermano de Cabo Polonio comparte nuestra misma causa y se unirá en nuestra revolución, la más violenta salida, la única posible. Pronto la historia sabrá de nosotros.
En los escombros de este país azotado, bien al este, por donde sale el sol, también resurge del horizonte el nuevo fénix, el fénix de una Valizas para el pueblo, una Valizas para los valicenses, una Valizas nueva donde construir una nueva civilización.

In memoriam of Maik Perilli

Monday, March 20, 2006


The Last Gauchos
Pocas veces uno siente estar en el lugar adecuado y en el momento adecuado. No me pondré quisquilloso con vicios neopositivistas, pero creo que eso se da, por lo menos en mi tranquila existencia, de tres a cinco veces al año. En cuanto a lo musical, una de las últimas veces que recuerdo haber sentido eso fue cuando escuche `cross the breeze de Sonic Youth, hace unos cuantos meses, en una estadía en Mexico tan larga como desesperante. Luego de eso, todo en el terreno artístico permaneció bastante tranquilo, hasta ayer, que volví a sentir esa grandiosa y espúrea sensación.
Podría empezar creando un ambiente estilístico que generara suspenso, pero voy a ir directamente al grano: Malpaso, que banda tan distinta a todo lo demás. Estuve la mitad del toque que se llevó a cabo en la Taberna del sol el pasado sábado 18, tratando de atisbar a clasificarlos de alguna manera, pero mis cajones estaban demasiado apolillados o eran demasiado pequeños para un archivo con tantos clips y tantos documentos y papeles desaparecidos, oxidados, manchados de café y vino de lija. Malpaso es como un dinosaurio desenterrado en un desierto de polvo y escombros, está formado por cientos de fósiles de antiguos músicos, pero es diferente en su suma a todo lo que se haya escuchado antes. Es como desenterrar a un dinosaurio mecánico y completamente vivo, que vomita como a través de una caja circense ectoplasmas de antiguos acordes y polvorientos discos de pasta. Malpaso es una gigantesca estatua hecha del vinilo derretido de músicos que ni siquiera desfilan por radio clarín, quizás perdidos en los cajones olvidados de una menoscabada pensión de ancianos. Ya pesar de eso, no deja de ser moderno e internacional, tan internacional como lo es nuestro río, que a pesar de la argenta naturaleza de su nombre, es enteramente marrón y barroso, como gran parte de lo que exuda este pequeño arsenal de seis músicos, que generalmente aparecen aglutinados en nuestros tan acostumbrados escenarios under. Alguna vez un historiador habría dicho que los uruguayos somos hijos de los barcos, así que quizás el ser internacional es la forma más nacional posible de ser.
Tom Waits y Nick Cave fundidos en un solo y calvo hombre se visten de saco y corbata, la slide guitar colgada del hombro, mientras una guitarra criolla gime notas y acordes y Joaquín da el puntapié inicial a una descarnada lucha de vientos que por momento toman un descanso para aparecer con un acordeón o los teclados. Por momentos suena como Zitarrosa cantando algún tema de Closer, o Curtis cantando algo de guitarra negra, por otros Tom Waits suplantando sus insignes marimbas por los sonidos de un asmático acordeón.
Mi novia y yo somos los menores en el grupo de seguidores de esta banda. Ni siquiera me atrevería a definirme de esta manera, ya que la mayoría de la gente (de treinta y pico para arriba) parece saberse todas las canciones de memoria, incluso hay pequeños atisbos de danza, a solas o en pareja, pero amputados por la enlatada superficie del local.
Hablando de latas, Malpaso es exactamente eso. No pudieron describir mejor su propia atmósfera que a través de su Tony Park, sórdido escenario de su último trabajo discográfico, que en su mitología personal muestra tanta abundancia de razgos estilísticos y de contenido como La Santa María de Onetti. Así como los goteantes y desahuciados paisajes urbanos del gran Juan Carlos, Marco Tortarolo encarna en cada canción distintos Brausens, distintos hombres arrancados de aquel universo tanguero, lleno de putas y milongas, lleno de baldosas sueltas y charcos, fábricas abandonadas y engranajes que como los caballos del carrousel del Tony Park, están dispuestos a infectar, más que a pasear a quien ose cabalgarlos. Malpaso convierte un bolero en algo más que una simple anacrónica baboseada y a un tango en algo más que un sermón de vino, enseña a tocar postpunk con acordeón, a hacer estridente una milonga, rompe el límite que separa a siberia de méxico y canta sobre gauchos en perfecto inglés.
Malpaso suena como debería sonar un balcánico burdel de marineros borrachos en nuestros días, como habría sonado Zitarrosa y Edmundo Rivero de haber nacido en el Manchester de los ochenta. Y sin embargo, es mucho más que eso. La única conclusión que puedo sacar a las tres y media de la mañana, perdido con mi novia en Durazno y Jackson, sin ómnibus ni taxis a mano es que Malpaso toca el género malpaso.

Friday, March 03, 2006

IMPERDIBLE, GOMA USADA POR ALEJANDRO LERNER. DICESE QUE LA USO MIENTRAS TRABAJO EN EL DISCO "TODO A PULMON", UNA VERDADERA RELIQUIA DEL ROCK ARGENTINO. NO PUEDO ACLARAR COMO LA CONSEGUI, PERO ME ESTOY YENDO DEL PAIS EN DOS SEMANAS Y POR RAZONES DE EQUIPAJE, Y MIEDO A QUE ME LA CONFISQUEN EN LA ADUANA, NO PUEDO LLEVARLA CONMIGO. IDEAL PARA ALGUIEN CON LA POSIBILIDAD DE MANTENERLA DENTRO DEL TERRITORIO RIOPLATENSE. BORRA PRACTICAMENTE COMO UNA NUEVA Y MANTIENE UNA MARCA DE LOS DIENTES DE ALEJANDRO LERNER.

DIMENSIONES: 3.5X 2.0 x 0.7 cm

PARA INFORMACION DE COMO COMPRAR, VAYAN A LA PAGINA: http://listado.mercadolibre.com.ar/Alejandro-Lerner-_JSEA

Wednesday, March 01, 2006


Gran pibe el Goro

Tuesday, February 28, 2006


Hermoso. Deslumbrante. 18, lugar de los espectros más vivos y de los hombres mas mortales de todos. 18, tu belleza nos deslumbra, nos bautizamos en tus chaparrones de ollín,caminamos por las calles sin mirar tus techos, nuestra mirada nunca mas alla de las marquesinas, de los rostros y los negocios. Hermoso. Peculiar. El espíritu nacionalista se insulfa. Gracioso la foto la tomé desde el segundo piso de un mac donalds, mientras daban por la radio el último tema de Good Charlotte comiendo mi cuarto de libra con queso mientras bebía un delicioso trago de Coca-Cola, mi elixir de vida.

Sunday, February 26, 2006

A pedido del público se estrenan en cartelera dos magistrales films que el común licántropo y el grotesco ciudadano encontrará avasallantes. Una vez más se comprueba la frase de Fritz Oestron en su obra poco conocida, pero igualmente brillante, "Sobre continuidad existencial y perchas de metal": "Una media y una flor, por algo todos los turcos son jorobados y yo no pienso ser el primero en untarles con manteca sus muslos traicioneros. Ave Fenix de los enmantecados!!!"

Thor: a todo gas (****)
Solo una película pudo en la historia del cine combinar transexualismo, viajes en el tiempo, estudios de contabilidad y... Ninjas.
John John Johanes (Mathew Perry) es un contador frustrado que en sus ratos libres combina el scrabble con su fetichismo por las sillas giratorias. Es así que un día, en una de las tantas citas que se da en un club nocturno que junta a gente de todas partes del mundo que comparten su fetiche, conoce a Dolly Parton, en su más convincente trabajo como Thor, un transexual cyborg que tiene bajo su mando un ejército de ninjas homosexuales y travestidos recolectados de todas las eras que ha atravesado la historia. Parece que J.J.Johanes tendrá que vencer solo a este ejército que planea subsumir a toda la tierra bajo el iracundo imperio de Flipper, una belicosa y escurridiza glándula de tiroides que no simpatiza para nada con las nociones que tiene la humanidad sobre la vida, las normas sociales y los pantalones Capri. Como si esto fuera poco, JJJ descubre que su hijo, Rodney (Ian Mc Kellen) forma parte también del ejército de cyborgs travestis. Es ahí cuando la mera lucha por salvar al planeta se convierte en la conmovedora historia de reencuentros, confesiones y amargamente dulces reconciliaciones.

Una película tanto para los amantes del cine de acción tanto para los amantes de la anatomía, y de las películas que tocan el fondo del corazón

Thursday, February 23, 2006

Slavko Alexis dijo una vez: "Constipado o no, los años de Mao albergan muchas más posibilidades con el drenaje que en estos días de pavimento y lavadores perniciosos". Tal como el lo querría, acá les llega la nueva cartelera de películas. Grande, Slavko Alexis.

Gonorrea 12 y van contando(****)
Cinco hombres. Un destino. Una pasión. Cuando Yoli Ramírez presentó su libreto a Columbia pictures estos lo calificaron de subversivo, destinándolo como varias otras obras del ribosómico pero genialmente hipertenso director mexico-ucraniano, tales como “Tú, no, el otro, ¿Hoy?” y “Gunther o los cinco viajes del pan integral”. Tardarían quince años para que Orion films subvencionara este pretencioso emprendimiento que planea heleáticamente entre la dicotomía que todos nos enfrentamos alguna vez en nuestras vidas, entre la leche y los lápices Faber Castell. Como si esto fuera poco, Yoli trasladó la película a su Ucrania natal pero en el año 2012, donde puerco espines motorizados luchan por sus derechos cívicos para que les sea igualmente permitido que a los humanos la adopción de niños por parejas homosexuales.
Por fuera, el film parece ser un mero y común documental sobre prótesis de orejas, muy por dentro, detrás de su dermis intelectual y cartesiana se esconde el horror, la concupiscencia y los crímenes políticamente correctos a los que tienen que enfrentarse diariamente cinco bomberos adictos a la leche. La película hila fino entre sus obsesiones y nos catapulta al ominoso microcosmos del swinging london y la recomposición sardónica del hibris contenido en el alma de estos bomberos que esperan como magma ardiente atrapados entre las placas tectónicas de un poder dogmático que los constriñe en forma del discurso heterosexual dominante. Todo se descalabra orwellianamente, o como preferimos llamarlo los del viejo mundo, “Weiverggessen”, cuando Tulipo Popoi Rubí, y Dalai López Osezno, encuentran en un cartón de leche una epifánica foto de un dedo humano en estado de descomposición, supuestamente secuestrado por terroristas belgas en desacuerdo con los propósitos cívicos de los puerco espines. No tardan en darse cuenta de que el dedo índice fotografiado pertenece al Tetto Medina, el cual si bien no aparece en el film es interpretado exquisitamente al mejor estilo art noir por el incomprendido Mario Baracus. No tardará en plasmarse la distintiva plástica que caracteriza las películas de Yoli, al combinar la luz tenue de los prostíbulos mormones con la actividad frenética y desinvestida de los metros jamaiquinos. Al final le falta punch, o en términos más académicos, le pokié, pero sin duda le hace justicia a la desgarradoramente polifónica perversión zoofílica de Yoli. Sublime.

Motoqueando o (Espíritus en tu axila) (*** 1/2)
Gulliver Constanzo trabaja como ingeniero en construcción de varas, pero sueña con ser campeón de un deporte que por razones éticas y culinarias el director Pubis Leonard se negó a explicitar. La historia no se aleja de los musicales de cine sobre jardinería ochentosa, pero lo que nos deslumbra es la impecable imaginería visual de Clarence Perales, también conocido como Il timorato, hombre de gran trayectoria en el séptimo arte, capaz de conjugar la ira obvia de un tubérculo con la resiliencia de Keanu Reeves en dos simples tomas.
Desafiante adaptación cinematográfica del comercial de víboras a domicilio de Slavko Alexis, muy difundido en el ámbito underground de Tv ciudad.

Tuesday, February 21, 2006



Aca les va otra de los muchos rankings que compongo en mis estados de abulia. A lo mejor se sienten identificados con alguno de los ítems

Cosas que mas odio
01-Comida de avión
02-Musica norteña mexicana
03-Películas yanquis de “soccer”
04-La homologación de todo Latinoamérica a la de rico-latino-suave o vaquero de gran mostacho
05-Cualquier frase que empiece o culmine con camarada
06-Cadenas de mail con frases de Paulo Coehlo
07-Considerar un paseo interminable por el Geant una salida
08-Viejos en los ómnibus
09-Charlas sobre arachanes
10-La uruguaya costumbre de encajarle a todo mayonesa sin siquiera preguntarte
11-Charlas obligadas y programadas de aproximación en boliches
12-Que una persona te muestre una canción que no te gusta, pero que no te animás a confesárselo y que te repita cada verso como si no lo hubieras escuchado, mientras te mira entusiasmado y te sentís forzado a emitir unas sonrisas oxidadas
13-Excusas místicas para el consumo de porro
14-Charlas entre fanáticos del truco
15-Pastor Oviedo

Monday, February 06, 2006

Peliculas del 2006
Semanalmente les voy a comunicar los próximos interesantes estrenos que desfilaran por nuestros cines, muchos de ellos son interesantes para el publico medio, otros para espectadores mas exigentes como su servidor, pero todos y cada uno de ellos un nuevo festin para el ojo. Aca les van algunos de los titulos

Bum! Bum! Zen!, la nueva epopeya del Parmesano (*** 1/2)
La idea de un payaso de las alcantarillas adicto al hule no es de las ideas más originales que ha dado el cine de hollywood. Sin embargo, Woody Carrizo lleva el tema a un próximo nivel: ¿Qué tal si el payaso no fuera solo un payaso, sino un payaso cojo, y si las alcantarillas no fueran sólo alcantarillas, sino alcantarillas cibernéticas ocupadas por un ejército de agnósticos? Las posibilidades de excitación se hacen infinitas. Sólo con ver al payaso corriendo sin una pierna mientras escuchamos el último tema de Saint Germain, nos damos cuenta de que nuestros cien pesos de entrada valieron la pena. Sin duda, Woody es un experto en la desintegración vilipéndica de las costumbres de fin de siglo, y esta película no es la excepción, recurriendo a tomas cada vez más estrambóticas y recursos germánicos, como en la escena en que el payaso (Bebs Tuvino) viaja treinta y tres minutos atrás para replantearse su orientación sexual, o como en el final vemos quince minutos de la más desgarradora toma actuada por un queso manchego.
El abanico de posibilidades se abre ante nosotros mostrándonos un mundo subterráneo en donde la moral y las normas de heladería de Ginebra permanecen tan difuminadas como violentas. Para un ocasional espectador la impresión del film no se apartará de las toneladas de fósiles ochentosos que aparecen durante toda la filmación, mientras que el cinéfilo asiduo de Woody Carrizo descubrirá en estos ciento doce minutos de puro bilis, una de las joyitas del cine post-nietos del futuro.

A pesar de todo... pelusa (***)
Cinco años. Cinco años bastaron para que Dolly Umpierrez, la famosa asesora de producción de Fox, también conocida por sus labores como arquera en la selección rumana de asmáticos, convirtiera “A pesar de todo... pelusa” en la piedra fundante del cine apoyado exclusivamente en la utilización de envases de jugos boom como actores. Claro está, que en aras de este 2006 que se acerca trepidantemente, ya se han visto otros directores tales como James Zorrino y Vil Condor, que han explorado este género con relativo éxito. Sin embargo, no podríamos entender films como “Hey, creo que eso es una ampolla” y “Cuatro modos de decir mekago”, si no fuera por el camino que pavimentó el genial, locuaz y forúnculo señor Gary Gar du Elizabeth (director del film), junto a la mencionada señora Umpierrez.“A pesar de todo... pelusa”, podría parecer para el fútil y blandengue expectador, dos horas y media de filmación a una bolsa de nylon vacía, pero para gente como nosotros -especialmente los amantes de la nouvelle vague francesa- no podríamos considerar esto, por antonomasia, como otra cosa que la epiléptica y empírica búsqueda de la mampara que todos creímos convertir en coracero, una vez que dejamos cortar el cordón que nos une a nuestros padres, para aventuramos en las múltiples sorpresas de los helados. Uno sólo puede dejar caer su más agnóstica lágrima, una vez que se da cuenta de que Dodoy Ushhhhi es tan solo una bolsa y, sin importar lo que haga, lo seguirá siendo. Así como Wobs de Claudio y Pol Y´Babis se arrancan los ojos cual edipo ante la epifánica revelación de la cassata peluda, muchas veces nosotros nos hemos sentido igual, o al menos de una forma matemáticamente pesce.

Thursday, January 26, 2006

Los dramas existenciales del tigre Tony
Facundo estaba ahí, en la cocina, representando una imagen intemporal, tal como ciertos afiches de dieciocho o el cartel del Bar Capitol, descuartizado por los años de inactividad, pero igual de presente, en los días de invierno, de verano, de tristeza o de lluvia. Sí, Facundo mirando por la ventana, apenas reclinado contra ella, con la cabeza y parte del cuerpo del lado de la calle, frunciendo el ceño por el sol que le daba en la cara, una auténtica gárgola vigilando con su mirada perdida la frondosa Tomás Diago. Siempre que lo encontraban ahí, pensativo mas no taciturno, se lo encontraban comiendo lo primero que le cayera en sus garras, auxiliándose en el vacío de siete pisos, para no comer dentro de casa y subyugarse ante un mecanismo tan despótico como un plato que evitara las migas.
Esta vez eran cereales, para ser más precisos: Zucaritas. Las comía sin ninguna preocupación, sin leche como los nutricionistas aconsejan. Sin mirar sumergía la mano en la caja y extraía enormes puñados, por ocasiones su boca no podía retener todo aquel inmenso bolo alimenticio que se arrastraba viscosamente. Ya había permanecido demasiado tiempo viendo los plátanos acariciados por esos vientos extrañamente cálidos para aquel mayo. También ya tenía que descartar al cuidacoche que tomaba mate en el cordón de la vereda y unas estudiantes gritonas del Liceo Suárez. Sí, ya se habían erosionado por su mirada, por lo que recurrió a leer los prospectos de la caja de Zucaritas. “Ingredientes: Maíz descascarado y desgerminado, azúcar, sal, extracto de malta, ácido ascárbico, óxido de zinc... si tiene alguna duda comentario o sugerencia sobre este producto comuníquese con... Marca registrada de Kellogg Company, Battle Creek, Michi...”
Terminó dando con la contratapa, donde hacía referencia a aquel fanatismo siempre tan incomprensible y ajeno... deportes xtremos (sí, así de extranjera la cosa que ni siquiera era “extremo”). En la tapa, el tigre Tony parecía muy contento montando su patineta por lo menos (¿sería montando?, bueno, cómo saberlo). “Tony se sumerge en el mundo de los deportes extremos. Encuentra toda la adrenalina en el primero de los tres estuches de Zucaritas”. Sonrió y comenzó a buscar en el fondo de la caja de cereales si había algún comprimido, quizás envuelto o simplemente una tableta suelta por ahí. No, sólo cereales. “Descubrí la adrenalina”, qué quieren decir con eso. Al menos no había un comprimido de Prozac, o sería que los mismos cereales tenían en sus ingredientes alguna sustancia que desencadenara algún efecto de liberación adrenérgico hipotalámico. No, aparentemente no. “Qué forma de usar las palabras tan a la ligera, che, cuántas veces se le ha agregado adrenalina como si fuera un simple condimento, sal, azúcar, a cosas que en sí no tienen ni nunca habrían de tener”. Es decir, sólo bastaría hacer un breve zapping para encontrar un programa que mostrara a un paracaidista en plena proeza y las frases de un presentador diciendo, viví toda la adrenalina aquí, en el canal... Pero de qué adrenalina estamos hablando, se pregunta Facundo, hasta donde sé el sentarse hasta que se te duerma el culo viendo la televisión, sin importar lo que veas, de por sí puede considerarse de niveles adrenérgicos nulos. Ni siquiera sería demasiado necesario colocar electrodos o analizar el líquido cefalorraquídeo... viví toda la adrenalina, qué divague. Quizás era él, quien sabe, pero el estar leyendo esta caja de Zucaritas no sentía ninguna vasoconstricción, nada que indicara que su sistema nervioso simpático estuviera activado, ni que estuviera emocionado, mucho menos excitado. Es más, tenía unas ligeras ganas de ir al baño.
Pero después sus ojos dieron en otro de los textos de la contratapa. “Calles, muros, escaleras son los obstáculos a los que Tony se enfrenta día a día con su patineta, para sumergirse en un mundo de adrenalina sin control y así conocer el límite donde el miedo y el peligro se cruzan para hacerlo sentir vivo...”. Después de todo, capaz que no habían tantas diferencias entre él y Tony, bueno, por lo menos en sus anhelos, aunque para él una patineta tenía un uso tan indescifrable como un reactor nuclear. Tras pensarlo unos silenciosos segundos, terminó por desplomarse, como estaba fijado en su destino, ya tallado desde el momento en que comenzó a leer la caja. El primero que lo encontró fue Nacho Mollo, no muy sorprendido, cosas de Facundo. Lo miró unos segundos y se fue. En el suelo de la cocina seguía Facundo, revolcándose y casi llorando a carcajadas por lo leído, como si fuera algo que había querido hacer desde el principio, pero aguantado por las exigencias de su misma ironía. Se agarraba el estómago y sentía sus músculo faciales desgarrarse, quizás ahora sí había una cierta adrenalina, entonces por ahí la caja decía la verdad. Sí, mientras se reía pensaba “Pobre Tony, a pesar de su feliz cara de idiota tiene terribles dramas existenciales... no pensaba que un tigre en patineta tuviera una vida tan complicada”. Martín le pregunta a Nacho qué era lo que estaba sucediendo en la cocina, pero no puede decir nada, lejos de la habitación, del otro lado del apartamento se escuchan las risas de Facundo: “Para hacerlo sentir vivo... conocer el límite, qué gil, pobre Tony...”.

Escena cotidiana
Tuve un sueño, pero me olvidé cuál era. Me ha estado quemando la cabeza desde que llegué. Ellos no lo saben, pero ya me habían reservado un lugar, el lugar de siempre, nunca sabremos si es por costumbre, pero el banquillo siempre está ahí, vacío, esperando mi cuerpo grávido. ¿Era sobre un viejo?. No, no lo recuerdo, lo tengo en la punta de la mente, por no decir lengua. Aquella tipa nos ha estado mirando. Se queda conversando en el patio con otra chica que porta cartulinas y tarros de pintura. Su nariz angulosa apunta hacia nosotros una y otra vez, como una veleta desorientada por el viento. Yo soy el primero que la ve acercarse. Matías y yo vamos bajando la voz progresivamente hasta que está delante de nosotros. Enceguecidos por la resolana, una vez que levantamos la vista, tratamos de verla desde nuestros asientos, ya sabiendo a lo que nos atenemos. Comienza como era de esperarse, se dirige primero a mí, luego a Matías, obedeciendo a una escala dictada por lo que no me atrevería llamar afecto. Empieza hablando acerca de cierta bibliografía de exámenes, luego menciona unos problemas de los profesores. Ella hace como que quiere contarnos lo que nos cuenta, nosotros hacemos como que escuchamos lo que está diciendo. Es todo tan previsible. Primero se ajustará el morral contra el brazo. Después escuchará las palabras de Matías. Espera un poco más, todavía no es el momento. Hay tensión, se la siente, circula entre todos nosotros, el augurio es una pequeña bestia que repta entre todos nosotros, sentados, esposados por la inexorable conversación.Se acomoda el pelo, nos ofrece mate. Gracias, pero no tomo. Ella no se esperaba este imprevisto silencio. Todo está por terminar, a lo mejor sobrevivimos a esto, a lo mejor, a lo mejor. Sí a lo, pero zás, un paso en falso, un comentario gracioso mío y ella se zambulle en la oportunidad y como un vaquero desenfundando su Mágnum calibre 45 saca el Diario Universitario

Tuesday, January 24, 2006

Para prolongar el tema expuesto por Matías en Cadáver Exquisito:
Las palomas caminan, gorgotean, comen lo que la gente les arroja o se les cae. Cabe decir que estas palomas son palomas de ciudad. Olvidémonos de Pablo Picasso y del verde lirio en el pico, estamos hablando de Palomas Montevideanas (sí, “P” y “M”, Bloq Mayús), nada de alpiste y granos de maíz, ni siquiera pancitos arrojados por viejos. Estamos hablando de hienas de basurales que se ríen, pero entre silencios y murmullos, teñidas por la gloriosa tinta del hollín de 18, aquellas aves que no dudan en picotear una cáscara de banana, una colilla de cigarro o el ojo de un vagabundo muerto, estamos hablando de esas palomas, las ratas con alas. Sería interesante ver a niños en una placita dándole pancito a las ratas. Todas se arrimarían y treparían en los zapatos y piernas de los niños emitiendo sus chillidos, se meterían dentro de su pantalón o se pararían en dos patas y algunos niños las atraparían entre sus manos mostrándoselas a sus complacidos padres. Enternecedor. Dejando de lado el heredado miedo de la peste negra, creo que aquello nunca sucede por esa idealización que tiene la gente del cielo. A Lucifer lo bajaron de un hondazo y él terminó amando la tierra. Ya desde ahí empezamos a odiar lo que tenemos entre nuestros pies y a laurear lo inalcanzable, lo que está por encima de nuestras cabezas. Hemos subestimado a las ratas.

Monday, January 23, 2006

Es una gran costumbre mia la de hacer rankings. Lo que le llega a uno a la mente suele ser los típicos rankings, ej. música (top 100 Billboard, top 20 mtv), películas, etc. Sin embargo lo mío va más allá de eso, ocupándome constantemente de extensos rankings que van desde mis escritores favoritos a las 10 mejores cosas que uno puede hacer con una licuadora de ocho velocidades. Realizando extensas instrospecciones y recordando las viejas enseñanzas de mi sensei Sigmund, llegue a una protoconclusión de que a lo mejor esta actividad compulsiva sería un mecanismo psíquico para tener control sobre las cosas, temor a perderlas, posiblemente ligado a las fantasías edípicas de castración. Sin más, acá les van algunos de mis rankings

Mis 25 películas favoritas
01- Ameliè- Jean Pierre Jeunet
02- Apocalipsis Now- Francis Ford Coppopla
03- El Padrino- Francis Ford Coppola
04- Magnolia- Paul Thomas Anderson
05- Pulp fiction- Quentin Tarantino
06- Fellini 8 y ½- Federico Fellini
07- Ciudad de Dios- Fernando Meirelles
08- Hannah y sus hermanas- Woody Allen
09- Cinema Paradiso- Giusseppe Tornatore
10- Trainspotting- Danny Boyle
11- Interiores- Woody Allen
12- Jerry Maguire- Cameron Crowe
13- Tres colores: Rojo- Krzystof Kieslowski
14- Taxi Driver- Martin Scorsese
15- Stalker- Andrei Tarkovski
16- El señor de los anillos, El retorno del rey- Peter Jackson
17- El padrino II- Francis Ford Coppola
18- High Fidelity- Stephen Frears
19- La naranja mecánica- Stanley Kubrick
20- Reservoir Dogs- Quentin Tarantino
21- El fantasma de la libertad- Luis Buñuel
22- Ciudadano Kane- Orson Welles
23- El hijo de la novia- Juan José Campanella
24- Pink Floyd: The Wall- Alan Parker
25- Annie Hall- Woody Allen
26- El Gabinete del doctor Caligari- Robert Wiene
27- El séptimo sello- Ingmar Bergman
28- El ladrón de orquídeas- Spike Jonze
29- La tumba de las luciérnagas
30- Último tango en París- Bernardo Bertolucci

Los 15 mejores discos (atención, no son precisamente mis 15 discos favoritos, los cuales incluirian en la lista a algunos artistas tales como Fito Paez y Live, entre otros, pero que sin embargo excluirian a otros que tienen otra relevancia en la historia de la musica)

01-Radiohead- Ok computer
02-Led Zeppelin-Houses of Holy
03-The Mars Volta-Frances the mute
04-John Coltrane-A love supreme
05-Lenny Kravitz-Mama Said
06-Pink Floyd-Dark side of the Moon
07-Frank Zappa-Hot Rats
08-Miles Davis-Kind of blue
09-The Mars Volta- De-loused in the comatorium
10-The Allman Brothers Band-Live at Fillmore East
11-Dave Matthews Band- Listener supported
12-Radiohead- The Bends
13-Led Zeppelin- Physical Graffity
14-Keith Jarret-The Köln concert
15-Radiohead-Kid A

Estos son solo algunos de los conteos. Pronto habran muchos mas. Por supuesto, los ya presentados estan sometido a cambios, ya que uno nunca se sabe con que nuevas o viejas cosas se puede topar.

Thursday, January 19, 2006

Palabras del unico y excelso Fritz Oestron
Debo confesarlo, más de una vez he deseado ver un enano en llamas corriendo. Ahora bien, toda esta plétora no puede conducirnos a otro camino que el de una exégesis en formas puras de todo un conjunto inconmensurable de formas inactivas. ¿Pero por qué?. Es más que obvio que las formas exegéticas han resultado para el mundo de la filosofía un sencillo mecanismo onanista, pero de cierto modo podríamos comenzar por ahí. Si obviáramos este paso, que es más un gateo de niño que un salto de potranco, todo culminaría y se deshacería en el aire como una lágrima de Batovia, todo sería un falaz bolero de lisiados.
Desde chico soñaba con acantilados y pájaros, en sacos que se pudren en roperos, polillas tristes que se arrojan al mar. Desde ahí emprendí mi extensa búsqueda semántica por paraísos artificiales y cielos de aluminio, hasta que me tope con la cruda verdad del hule. Del hule venimos y en hule terminamos, creo que todo se reduce a eso. Lo olemos, lo comemos, lo acariciamos día a día, hule, huleumm, hu-le, no hay nada más que eso, ríos negros de hule que conectan a nuestras psiquis, pirámides de hule que construyen nuestros esclavos, supernovas de hule que estallan a millones de kilómetros de nosotros. Y nosotros con tanto hule solo nos quedamos con lo negro, con su áspero rubor. Más de una vez tratamos de escindirnos del hule, pero todo indica que eso es imposible. Por algo todas las figuras humanitarias han sucumbido, sólo cabe nombrarse a personajes como Jesús, Gandhi, Gianni Versacce, todos ellos asesinados. Entonces cabe preguntarnos, ¿Hasta donde podemos separarnos de esta elástica sustancia?. Como dice el refrán, "no por balazo en niño la bala deja de ser plomiza". A lo que voy con esto es quizás la esencia del le pokié, la idea de un hombre supuestamente amaestrado pero que en estado de sonambulismo crea religiones, mastica la pierna del amo y roe otros huesos. Hay que morder el seno que nos alimenta, cortar todos los cordones umbilicales que nos atan al mundo y construir la más bituminosa telaraña, capaz de atrapar a nuestros deseos sonsacados a patadas, las palabras de un amigo autor que desea permanecer en estado de anonimato no podrían ser más ilustrativas:
"Hay que volver al barro,
y amputarle las manos al alfarero
volver a ser el hermoso excremento
libre de todo molde,
libre de oler y repugnar"
Caminamos en una rueda de hamster a la que llamamos racionalidad, desvirgamos tantos balcones del olvido que ya la anhelada epimeleia no es más que una masturbación de mono de laboratorio. ¿Pero por qué masturbación?, ¿Acaso no habrá más de un solo camino por el cual se encuentren cara a cara Castroiadis y Mario Baracus?. Quizás sí, y de eso depende le pokié

-Siempre creí que las palomas de pecho oscuro son machos y las de pecho más claro son hembras-.
-¿Por qué eso?-.
-Mirá, allá, al lado de aquel banco cagado pegado al árbol, ¿No ves cómo esa paloma persigue a la otra?
-Sí-.
-Sin duda es el macho persiguiendo a la hembra-.
-…-.
-…Supongo que es una forma de rito de apareamiento-.
-¿Por qué no puede ser que la paloma que persigue sea la mujer?-.
-No sé, pero conozco a una mina cuando la veo-.
-Mmm…-.
-No sé, la contextura es diferente, tienen el cuello más fino, se las notan más nerviosas, mirá cómo están todo el tiempo tragando-.
-Sí, ya entendí…-.
-Sí…-.
-Che, ¿y cómo explicás esas dos palomas de pecho oscuro persiguiéndose entre sí?-.
-Palomas gay-.